A beleza não é
Um rosto rosado
Com um sorriso plantado
Num vaso sem terra.
É Nova Iorque
Inteira na unha
Do meu polegar.
Uma mulher sem braços
Escrevendo-me pássaros
No coração da boca.
Não é Auschwitz
Bordado num beijo
Que se quer sério
E cheira a infâmia.
A beleza
Sou eu de muletas
Erguendo-me
Em sílabas urdidas
No gume da faca.
Por navios de pedra
Desfragmentado
Todo por inteiro
Acenando feliz aos lenços
Que não me acenam.
Com lágrimas de rendas
Pelo teu doce veneno
Que cuspo…
manuel feliciano
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